Category: музыка

Category was added automatically. Read all entries about "музыка".

(no subject)

Жалкое зрелище все эти "дискотеки 80-х".
Бывшие кумиры, потасканные жизнью и с начесанными наперёд остатками волосиков, блестя вставными зубами и потряхивая мешками под глазами, поют по миллионному разу свои два-три хита.
Кто-то из них отважно пытается подтанцовывать, но это самые отчаянные.
Остальные просто притопывают ножкой и суют микрофон в зал, чтобы пока хор нестройно подтягивает, успеть отдышаться.
Спасает положение только кордебалет, заглушая своим топотом скрип суставов солиста.
Есть, конечно, совершенно не меняющиеся и вечные, как Ленин.
Взять ту же Сиси Кетч. Так же бойка и с насмерть залаченной чёлкой.
Многие ансамбли уже наполовину, а то и больше, разбавлены какими-то подозрительными малышами, которые смотрятся шелковой заплаткой на рубище из мешковины.
Молодые еще полны энтузиазма на фоне аксакалов, поющих с закрытыми глазами, а может даже дремлющих во время исполнения.
За столько лет пережевывания одних и тех же произведений они смогут их спеть даже в коме.
С другой стороны, жалкое зрелище представляешь ты сам, поэтому и не до любви к ностальгии.
Зеркальце врать не будет.

Нет давно уж тех кудрей,
Нет в помине талии,
Как мешок отвис филей,
Ну там и так далее.

(no subject)

Звучит тревожная музыка.
Ну, примерно как в "Пиратах Карибского моря".
Я, завернувшись в плащ, выхожу из подъезда и зорко осматриваю ближайшие подворотни.
С крыши каплет за шиворот, добавляя тревожности.
Я поправляю на затылке тюбетейку (кстати, почему прошла мода на тюбетейки, которая была в 30-40-е годы?), чешу ногу о ногу, сплевываю и возвращаюсь обратно в подъезд.
Тревожная музыка смолкает и наступает зловещая тишина.
Или звенящая.
В недрах подъезда что-то упало.
В трубах забормотало.
В животе загудело.
Включаю фонарик и навожу его на окно.
У каждого города должен быть свой герой.
Мой город достоин меня.

(no subject)

В глазах пестрит от разного рода пособий. Про то, как написать бестселлер за месяц или хит за неделю. Впрочем, советы не отличаются разнообразием. Мол, верьте в себя, падая, поднимайтесь, не слушайте завистников и недоброжелателей, упрямо идите к цели, не отчаивайтесь и т.д. И вот тогда, дескать, у вас получится "Лунная соната" с Войной и миром". Нет, это здорово, конечно. Вот только кто тебя будет кормить, пока ты будешь таскать свои шедевры по редакторам и издательствам? Ты, естественно, стойко принимаешь отказы, тычки и закадровый гогот. С удвоенной энергией строчишь ещё более сногсшибательный бестселлер и не обращаешь внимания на быт и трёхразовое питание. Но это ты. А как же, кому посчастливилось жить рядом с твоим гением? Об этом все руководства скромно умалчивают.

(no subject)

Хорошо, что я не умею играть на гитаре. Поорать дурниной "Белым снегом..." за столом и в компании не прочь, но вот все эти барэ и испанские переборы - нет, не моё. Тем более, что на трёх блатных брякает каждый второй, а действительно хорошо играть умеют единицы. И чем хуже играет очередной Паганини, тем громче он это делает. И тем более суровое у него лицо: брови сдвинуты, желваки на скулах ходят ходуном, и сам он весь - кимвал звенящий. Поёт он обычно ещё хуже, чем играет. После каждой песни задумчиво и сторожко прислушиваясь, крутит колки, пытаясь настроить один ему известный звук..."тын-тын-тын-треньк". Сразу хочется надеть на него колючий свитер с горлом и отправить с брезентовой палаткой в лес, чтобы сидел там на мокром пне и, щурясь от разъедающего глаза дыма утлого костерка, пугал аккордами ежей. В детстве у меня не было пианино. И на трубе я тоже не дудел. Была, правда, картонная то ли дудка, то ли флейта с тремя клавишами. Но ажиотажа у меня она не вызывала, потому что издавала такие звуки, что чесался пупок и зубы. Музыкант - это вам не пельмени варить.

(no subject)

Вспомнилась почему-то история, не к ночи будет помянут, Влада Сташевского. В смысле, его знакомства с Айзеншписом. Мол, как-то раз я внезапно! оказался за кулисами. Увидел роялю и присел за нее меланхолически. Сижу, педалю что-то из Шопена и гнусавлю вполголоса. А тут мимо пробегает Юрий и ба! Кто таков, какого сословия, сколько душ имеешь? Откуда такой, прости Господи, самородок? Таких сиплых по всей Расее поискать! Ну и завертелось - съёмки, клипы, женское исподнее и брызги шампанского.

Сижу, думаю, где найти такую пианину.

(no subject)

Неоформленные мысли - заезженная пластинка. Один хрип, намек на мелодию и отдельно узнаваемые слова, забывающиеся так же быстро, как смена кадра в телевизоре. Слова, звуки, картины просачиваются сквозь сознание, не задевая ни сердца, ни нервных окончаний. Ничего. Расходятся дорожкой-"блинчиками" пущенного по воде плоского камешка нового дня. "Не чужд", " отнюдь"...зацепляются какие-то дряхлые, отжившие свое в старых книгах слова. Отнюдь...

(no subject)

Проснулся с утра и понял, чем хочу заниматься. Дело, так сказать, жизни. Хочу быть ударником. Но не сидеть за барабанами в какой-нибудь рок-группе, истекая потом и задыхаясь на сложных пассажах, молотя по тарелкам и ногой стуча в бочку. Хочу быть ударником в симфоническом оркестре. Но тоже не на барабанах и даже не тенькать на треугольнике, а стоять с меховой колотушкой возле медного блина...гонгом, кажется называется. Вот прихожу я на концерт во фраке и сажусь на табуретку возле блина. Дремлю два часа, пуская слюни на манишку, а в конце какого-нибудь "Болеро" встаю, потягиваюсь, хрустя костями, беру колотушку и "ты-дыщщщщ"!!! Аплодисменты и занавес. Ну и зарплата в кармане.

Феличита

С детства любил иностранные песни.
Не потому что они иностранные, а потому что ни фига не понятно.
Повзрослев и почитав переводы, стало ясно, что поют они в основном фигню.
В каждой песне обязательно всякие бейби и крэйзи.
У отца на катушках был Джо Дассен со своим бархатным баритоном.
Все эти "сэлют, сэт он комуа" и прочий французский шик.
Из англоязычных помню только "Смоки" и их "ват кей ай дю-у-у-у".
Манера исполнения нравилась - будто собаки кость делят: лают и повизгивают.
В общем, импортная штучка.
Ну и итальянцы, естественно.
Альбаны и Рамины.
Во втором подъезде жил пацан по кличке Жижа.
Он один знал наизусть всех итальянцев.
Не по именам, а именно песни.
Его часто просили спеть.
Он высморкается, штаны подтянет, очки поправит и выдает: "Феличита! Куська ты, добермано! Фраки заправили. Феличита! И чего-то там ритмо, фигачили, пьячили. Феличита!"
А на припеве подвывал, ну просто как сам Альбано: "Феличита-ау-ау-ауу!"
Короче, звезда двора и прилегающего палисадника.
После языки я вроде бы учил, но как-то мимо.
Но что странно - я до сих пор люблю песни, в которых не понимаю ни слова.
Это же не Антонов, который сорок лет поет про море - мир бездонный, и что всё хорошее и е-е-е-е-есь мЯчта!...тын-дын-ды-ды-ды-ды-дын-дын...
А тут столько же лет прошло, а не надоедает...Феличита-ау-ау-ауу!

(no subject)

Мокрый январь шмыгает носом, удушенно кашляя в шарф.
Год, наконец, переболел темнотой, кризис миновал, и день пошел на поправку.
Нет-нет да и повеет утром теплым духом заспанной весны.
Пусть только январь и еще почти два месяца зимы.
И в глазах прохожих, понуро стоящих на остановке, мелькнет на мгновение что-то молодое, не разъеденное жизнью и тротуарной солью.
Продолжается всё.
В плавном течении понедельник-вторник-среда-четверг-пятница идет своим чередом незамысловатая пьеса обычного человека.
Пьеса, наполненная бессмысленным текстом, избитыми фразами, натужными шутками, словесным мусором.
Привычным, на уровне рефлексов, порядком действий.
Но и мечтами, сидением в пустоте кухне без мыслей, без тревоги, обрывком мелодии, вызывающим дрожь воспоминаний "а-а-а это же, как вот тогда..."
Голые деревья и свет окон дома напротив.
Надо заново учиться радоваться, когда уже порядком забыл как это делается.
Вбивать в себя хорошее через "не хочу", словно овсянку на завтрак.

(no subject)

Подумываю создать свою музыкальную группу. Для этого у меня всё есть — запоминающаяся внешность, бешеная харизма, а также отсутствие слуха, голоса и стыда. Сейчас, на мой взгляд, образовалась пустота в том секторе шоу-бизнеса, за который в 90-е отвечали группы вроде «Стеллы», «Маленького принца» или «Комиссара».Что-то такое про глаза, которые горят в ночи и позови в ночи. Ну и, естественно, за ночь с тобой отдам всё до последних подштанников. Короче, романтики не хватает. И на это есть запрос. Чтобы не какие-то гугнявые реперы с горохом во рту, а чтоб вышел кто-то златокудрый и спел красиво и с душой. Да, чтобы обязательно с ручным пианино и по клавишам так с размаху, с оттягом «блямк-блямк», а барабанщик-демон на заднем плане молотит по тарелкам и язык показывает. В общем, с огоньком. Под такую музыку хоть пляши, хоть морды бей, хоть в тарелке лицом отдыхай. 

Требуется только найти джинсовую куртку с заклепками на плечах. И перчатки белые. Как же без перчаток-то по пианину блямкать? Да, волосы отрастить тоже придется, чтобы было чем трясти, когда микрофонной стойкой жонглировать буду.

С солистом и автором песен понятно. Тут сам справлюсь. Плёвое дело: розы-слезы-морозы; плечи-вечер-свечи; глаза горят, само собой, весь горю и всё вообще горит; блаженство стучится в двери, а ключ потерян; за тебя отдам все на свете, сказал водопроводчик Петя; ты уйдешь, ты придёшь; а я без сна, а ты тоже без сна, как весна, стоит как сосна, ну и т.д. 

Collapse )