Category: история

Category was added automatically. Read all entries about "история".

(no subject)

Если бы техосмотр проходили в 19-м веке.

Скинув шапку, стою со своей кобылкой у ворот просторного сарая.
Оттуда выходит приказчик в козловых сапогах, хмуро смотрит, зевает, крестит рот и говорит:
- Заходи.
В сарае просторно. В углу стоит стол, за которым вальяжно сидит цыган в красной рубахе и с золотой серьгой в ухе.
- Сколько лет лошади? - спрашивает приказчик.
- Дык, пяти не исполнилось, вашесство. - кланяюсь.
- Федотка!- кивает он цыгану.
Тот подскакивает, подходит и, раскрыв рот лошади, смотри ей в зубы:
- Бряхня, Аполинарьич. Этой кобыле лет десять с гаком.
- Что ж ты, сукин сын, обмануть меня хотел? - поворачивается ко мне приказчик. - Да я тебя в работный дом упеку!
- - Не вели казнить, батюшка! - Кланяюсь в пояс. - Когда покупал, сказали, что четыре годика ей. А у меня она всего год как.
- Так. Значит, запишем, что десять. Налог больше будет.- он что-то черкает в замусоленном блокноте.
- Как же так, кормилец? - пытаюсь выжать слезу.
- - Молчать! Кобылу в извоз отдаешь?
- Никак не можно! Только сам езжу! Ну, пахал пару раз, а так только как тягло пользую.
- Федотка! - снова кличет цыгана. - Глянь.
Тот подскакивает и смотрит копыта:
- Хмм...Не пойму я что-то. Вроде как не врёт, но перековывал недавно. Не скажу. Может и брешет, собака. Надо кузнеца спросить, который подковы менял.
- Ладно, проверим. - снова черкает в блокноте. - Хомут исправен? Шлея? Уздечка?
- Не извольте сумлеваться.
- Чем кормишь?
- Дык, овес дорог нонче. На выпасе она у меня.
- Та-а-ак - зловеще цедит приказчик. - Значит, кормишь чем попало, а потом на улице от её навоза не продыхнуть?
- Да я...
- Молчать! Штраф с тебя десять рублёв и плюс недоимка. Внеси в казну до конца недели, иначе лошадь отбираем.
- Да как же так!
- Всё, выводи клячу... Следующий!

(no subject)

Кот копает лоток с таким сосредоточенным видом, будто ищет потерянное кольцо с бриллиантом. Только что не просеивает наполнитель меж пальцев. Бормочет что-то под нос - то ли чертыхается, то ли вспоминает родственников. - Троцкий! - спрашиваю. - Глиста потерял? Оборачивается, смотрит на меня как на грязь, пожимает плечами и отворачивается. Копает ещё некоторое время, потом отряхивает лапы и выходит из туалета. Ложится на стиральную машинку и начинает вылизываться, но нет-нет да замрёт и смотрит опять в сторону лотка. Когда ляжет спать, надо перетряхнуть лоток. Просто так эта сволочь ничего не делает.

(no subject)

Хрусь! Хрусь! Снега нет. Второй этаж. В Деда Мороза не верю. Не похмелялся. Рен-ТВ не смотрю. Отодвинул штору. Темень. Опять этот звук... Озноб и тревога. Заглядываю под стол. Троцкий грызет свой сухой корм. Так становятся верующими.

(no subject)

Задумался о коронах. Не, с вирусом никак не связано. О простых - царских и королевских. Вот, например, какой-нибудь Джузеппе Сизый Нос или папа Карло смастерили корону для коронации. Допустим, какого-то Филлипа Заскорузлого или Еремея Дышло Первого. Понятное дело, что не из металлолома, а из золота да с каменьями разными и, что характерно, не кирпичами, а бриллиантами и прочими агатами. Ясно, что головы у всех разные. У Заскорузлого как еловая шишка, а у Дышло размером с пивной бочонок. По размеру, соответственно, подогнали, чтобы с макушки не съезжала, на ушах не висела и на плечи не падала. Хорошо. Но царское дело такое - иногда помирают. Кто от грибного супа, что ножом горло почесал. Соответственно, приходит им на смену Станислав Перхоть и Дышло Второе. А у них с головами все наоборот. В связи с этим вопрос. Эти короны потом каждый раз расклепывать и заужать или как? Или у них размер не меняется? А то получается не слишком нарядно. Иной царь идёт и корону на пальце крутит, как брелок от машины, а другому такая досталась, что хулахуп не нужен. Нет, можно, конечно, газеты внутрь напихать, если велика. А если мала? Вопрос.

(no subject)


Судьбы маленьких людей. Маленьких, эпизодных актеров.
Сколько их было? И о скольких мы ничего не знаем, кроме запоминающейся внешности и иногда пары-тройки крылатых фраз.
Они не заслуженные и не народные.
Их обошли регалиями, да и просто вниманием.
Они просто делали свое дело. Как могли, как умели, как чувствовали.
Особенно жаль тех, кто ушел рано.
Не вовремя и не к месту.
Хотя когда смерть была к месту и вовремя?
Ушли тихо, не прощаясь и незаметно, как и жили.
Просто они были. И просто их не стало.
Еще до той интернетной эпохи, когда запечатлевается каждое сморкание и каждый заход в лифт.
Они не оставили после себя ни биографий, ни книг воспоминаний.
А если и оставили, то эти исписанные листки отсыревают где-нибудь на чердаке заброшенной дачи.
И в один из дней их сожгут в бочке новые хозяева вместе с ненужным хламом.
Про них не прочтешь в вездесущей Википедии.
Все что они о себе оставили - десяток ролей и дату рождения и смерти.
А кто-то и этого не оставил.
Но смотришь на эти лица и на душе тепло.
Спасибо им!
Пусть они смотрят на нас сверху, попивая черный чай из железной кружки и закапывая подбородок в широкий воротник грубого шерстяного свитера.
Михаил Иванович Бирбраер. (...1947 - 05.04.1992)
 

(no subject)

Про валежник я знал еще в прошлом году.
Мол, собирать теперь его можно и, перевязав лыком, переть на горбу до хаты.
Правда, сколько этого валежника нужно перетаскать, чтобы топить печь всю зиму, закон стеснительно умалчивает.
Хорошо, хоть налог на печи пока не ввели.
Копий было сломано много на эту тему.
И что-де в средневековье скатываемся и доколе.
Злопыхатели всегда найдутся.
Но и на том спасибо.
А тут узнал, что с 30 января сего года рабочим, крестьянам и прочим разночинцам разрешили охотиться в лесу с луком и арбалетом.
Вот это уже дело!
Нет, лично у меня к луку отношение опасливое.
Особенно с той детской поры, когда играя в Робин Гуда, чуть не выстегал себе самодельной тетивой глаз.
Но то детство цыпочно-зеленочное, а тут все серьезно.
Это что же теперь получается? За валежником в лес спокойно не сходишь!
Стоишь ты, раскорячившись, над трухлявым пнем, расшатываешь его, потея,чтобы потом за спину себе приладить, а тут тебе в лоб прилетает болт из арбалета, или стрела Чингачгука.
Вот так - был Вова и весь вышел.
И ведь потом хорошо, если найдут, а то через пару лет по истлевшей сермяге опознают.
За валежником же не на опушку идешь, а в самую чащу и бурелом.
Да и если возьмут под микитки незадачливого стрелка и спросят, почему, дескать, ты валеженщика укокошил, то он будет стоять, ковыряя концом стрелы землю и говорить, что, мол, перепутал его с енотом, так как на ём штаны полосатые, а издаля не видно через малинник.
То есть, мне-то уже все равно будет, но как-то обидно и тревожно.
Кстати, тогда надо уж и на латы вводить разрешение.
Встал с утра, оруженосец на тебе халабуду всю железную застегнул, шлем на голову напялил, забрало закрыл и в лес, по дрова.
Да и то не спасет, если стрелок не из лука а из арбалета тебя приголубит.
Так что ходить по лесу только вдвоем - один палки собирает, а другой в охотничий рог трубит и флагом размахивает.
Тут уж, если и приключилась оказия с тобой какая, доморощенный Вильгельм Телль не отвертится - никто еще не видел зайца с флагом.

(no subject)

Имел сегодня беседу с котом  Троцким.
Потому что с бородкой и рожа такая же хитрая, только без пенсне.
- Троцкий,- говорю. - Вот скажи, что нужно, чтобы прослыть интересным человеком?
Кот посмотрел оценивающе, мол, стоит ли раскрывать карты и доставать туза из рукава, но, подумав, промолчал.
- Вот, например, скажу я о том, что провел день в раздумьях и душевной маете, перечитывая рассказы Сэлинджера. Даже не так...а, дескать, пролистал тут в очередной раз Сэлинджера. И небрежно так сказать, чтобы каждый прочувствовал, что я не рубанком деланный, а понятие имею.
Троцкий вытянул по-волочковски ногу и стал вылизывать бедро.
- Нет, - продолжаю. - Все это дешевые понты Да и не поверит никто. В наше время Бегдеберов и, прости Господи, всяких Сафарли, этим уже никого не удивишь. А ведь хочется быть загадочным и романтичным, как "Чупа-Чупс" в маске, завернутый в черный плащ..
Кот отплевался от шерсти и зевнул.
- Вот смотри. - говорю. - Можно, например, снимать видеоролики и выкладывать на всеобщее обозрение. Но! Этого добра полный интернет. А я, к примеру, жонглировать кактусами не умею, ну и даже сплясать толком. Я же не Спиноза, чтобы ногами кренделя выделывать...Из Чехова это, по-моему. Кстати, ты в курсе, что великий философ тут ни при чем, а выражение пошло от танцовщика труппы Большого театра Леона Эспиносы? Но, сейчас не об этом.
Короче, для видео надо иметь презентабельную внешность и отсутствие стыда. С внешностью у меня все в ажуре, а вот актерские зажимы имеются.
Кот мявкнул, дескать, знакомое дело и принялся искать что-то под хвостом.
- Или же, на худой конец, мастерить что-нибудь из скрепок и навоза, а потом продавать за бешеные деньги. Назвать как-нибудь позаковыристей, вроде "Вселенная в суставе". С другой стороны, где взять столько навоза и скрепок? Да и руки у меня к мастеровитости не приспособленные. Остается что?
Кот оторвался от своей задницы и посмотрел заинтересованно.
- Жрать будешь?
Троцкий живо поднялся на ноги и утвердительно кивнул.
- Я тоже так думаю. Лучше поесть.

(no subject)

Стою в спортзале.
Красивый такой, в бирюзовой майке и носках по колено.
Шорты мятенькие немного, но тоже ослепительны.
Принимаю позу "двойной бицепс спереди".
Играю лицом, шелковлюсь кожей.
Реденькая бородка смотрит почти в потолок.
Стекла запотевают от избытка моей мужественности.
Проходящие по улице дамы поскальзываются и теряют равновесие.
Где-то за океаном ДиКаприо икает и пытается постучать себя по спине.
Господи, до чего же я прекрасен!
Но тут входит нечто горообразное в линялой, вытертой майке, пахнущей застарелым потом.
Зыркает звериными глазами по углам и тянет свои лапищи к пятидесятикилограммовым гантелям.
Вот...
В битве красоты и безобразия всегда выигрывает последнее.
Хорошо, всё-таки, когда в зале никого нет.
Только я и моя бешеная харизма.

(no subject)

Потеплело до трусов.
И сразу же шиномонтажи переживают Ренессанс.
На иных очередь, как за последним айфоном.
Но у меня есть гараж и летние колеса готовы, поэтому я сегодня ощущал себя директором бани - проезжая мимо, снисходительно посматривал из окна на нервно курящих собратьев.
Приехал в гараж, надел белоснежные перчатки, поддомкратил машину, снял колпак с первого колеса и взялся откручивать болт. Но он оказался упорным как большевик. Я поднажал. Что-то хрюкнуло и тенькнуло. Внутри все оборвалось, поскольку первой мыслью было то, что от натуги оторвалось что-то внутри организма. Осторожно выпрямился, пошевелил конечностями. Обошлось. Снял ключ и посмотрел на болт - не сорвал ли резьбу. Не сорвал. Оказалось, что сломалась головка балонного ключа. Тут я расправил грудную клетку и  подумал, что я - Геркулес Гераклович Дикуль и не зря хожу в спортзал.
Пришлось ехать за новым ключом. В трех магазинах развели руками, мол, все раскупили.
Я еще поинтересовался, а колеса вообще меняют только весной и осенью? В остальные времена года к ним совсем не прикасаются, что ли? В связи с чем ажиотажный спрос? Или все сразу решили открыть конторы шиномонтажа?
На рынке купил все-таки крестовой балонный ключ. Вернулся в гараж, приладился снова к этому болту. Дергал, крякал, пытался стучать ногой - ни фига. В конце-концов поплевал на руки, взялся, натужился и...Снова хрупнуло где-то. Тут я уже был уверен, что это мой позвоночник. Оказалось, сломался снова ключ.
За один день уработать два балонных ключа - это уже перебор.
Пришлось ехать вместе с колесами на сервис, где мне за десять минут при помощи пневмопистолета поменяли зимние колеса на летние. Глядя на легкость, с которой это было проделано, понял, что я ни разу не Дикуль, а самый обычный рукожоп. Ну и китайцы тоже, которые такие ключи делают.
Хотя про спортзал все-таки задумался.

(no subject)

Как я себя чувствую в первый день весны?
Я чувствую себя говном.
Выгляжу точно так же.
Для этого не надо беспробудно пить и не чистить зубы.
Даже не надо ступать на кривую дорогу бомжевания и сна на теплотрассах.
Достаточно начать работать по ночам, тратить на дорогу по четыре часа и пытаться спать днём.
Всго пара-тройка суток - и вот ты уже куча навоза.
Небритость добавляет последний штрих в общую неприглядную картину.
А зачем бриться, если в темноте всё равно не видно?
Впереди еще неделя такого графика.
Надеюсь, что не одичаю окончательно.
Поймал себя на мысли, что начинаю зависать временами, как мой ноутбук.
Единственное, что я понял - я ни фига не Князь Тымы, поскольку предпочитаю по ночам все-таки спать.
И да, Истра - это не только край географии, но и край, де кончается нормальная погода.
Если в Москве -19, то там все -25.