Поэты, прозаики и графоманы,
Как лошадь на скачках, загнали мечту.
И нервные пальцы напрасно ломают,
Путаясь свернуть, как кулёк, пустоту.
Я чувства свои промывал, как старатель,
Но, жаль, не нашел и крупицы любви.
Она назвала меня "бытописатель",
О чём же писать, если пусто внутри?
Увы! Потолок - элексир вдохновений,
Для многих, кичащихся бойкостью слов.
Когда в жизни нет передряг и волнений,
И все впечатления - только из снов.
Не верю, что я - исключенье из правил,
Кто ждет озаренья, копаясь в носу.
И если вдруг выдумку с былью разбавил,
Так я - тот же бармен. Готово! Несу!
