Мужчины, как в былые времена древко копья, придирчиво осматривают черенки лопат - пробуют гладкость, проводя рукой и прочность, пытаясь сломать о колено. Потея под мохеровыми шарфами, тянут из наваленных куч мешки с землей, торфом и навозом.
Женщины, будто вечные труженицы - пчелы, опыляют собой стенды с семенами цветов, трав, плодов и кореньев.
Толкаются локтями и шипят друг на друга, если кому-то удалось схватить последний конвертик с фиолетовой морковью или пупырчатым помидором. А уж без фиалок и орхидей лету нечего делать на взлелеянных мозолями шести сотках. Какой прок обгорать спиной и носом на своем участке, если георгин не будет кивать тебе головой у ворот, а флоксы и анютины глазки не смягчат твое сердце, загрубевшее от прополки и борьбы с колорадским жуком и листоверткой?
Да, весна чувствуется везде - кто бы мог подумать еще две недели назад, что мужчины сойдутся в смертельной схватке не за самку, не за территорию, не за славу, а за дерьмо?
Двое сегодня бились за последний пакет конского навоза. Удобрение, видимо, достойное, если человек человеку готов был нанести увечья. Оба добытчика сопели, вращали очами, изрыгая проклятия, рыли ботинками кафель и пытались перетянуть вожделенную добычу каждый в свою сторону. Крикнула женщина. Звякнул кто-то бутылками в винном отделе. Казалось, быть беде. Но тут пришел работник магазина и, отобрав мешок, молча удалился.
Посевная грядет неумолимо.
