Макушка недели, вроде бы прошла, а до лба еще не добрались.
Так...между ушами застряли.
Полдня с соседом сидели на кухне и, подперев челюсти кулаками, смотрели, как убирают листья во дворе.
Бригада друзей степи - калмыков, а может и других каких сыновей Азии, меланхолично ползала с граблями между деревьев.
Листья убирали в черные полиэтиленовые мешки.
- Гляди. - пропихнул сквозь сжатые зубы сосед. - Этот...который в шапке...начальник, вроде.
- Аксакал.
- Вождь.
- Пахан.
- Бай.
- Бек.
- Чебурек.
- Глянь, этот степняк ногами мешок трамбует.
- Ага. Видишь, как его разматрёнило уже...По швам ползёт.
- Кто?
- Мешок.
- А я думал - татарчонок.
- Глаза разуй.
- Я не обувался.
- Мешки наставили...Прям, как в морге.
- Ты там был?
- Проездом.
Закурили. Помолчали.
Сосед, щурясь от дыма, спрашивает:
- А куда они потом эту листву девать будут?
- Перины набивать будут.
- А-а-а-а...Ну да...Тут на пару аулов хватит.
