Духовка, исправно запекающая для меня мясо и овощи, наотрез отказывается от моих мучных изделий.
Сегодня с утра было настроение сделать плюшки. Достал муку, яйца, масло, ванилин, разрыхлитель и сахар.
Со словами "как я ща всё это замесю!" налепил целый противень. Кухня стала похожа на горнолыжный курорт, а я сам - на мишленовского зефирного человека. Разогрел духовку.
Собравшись с духом, засунул плюшки внутрь, напутствуя "а-а-а...зажарится как-нибудь".
Минут десять изучал потолок, сожалея, что у меня нет музыкальной шкатулки, как у крокодила Гены. Тогда тупить было бы веселее.
Периодически открывал дверцу духовки и тыкал зубочисткой в тесто. Вроде бы, сыро.
Минут через двадцать нос уловил знакомый аромат Донбасского угольного разреза. Так и есть.
Плюшками можно смело растапливать печку. Или рисовать на стенах. Кому что нравится.
- Это чего, пирожки? - Спросил плиту.- А чего это они такие черные?
- Сам испек - сам и ешь. - Отрезала плита.
- Спасибо...Что-то не хочется.
