February 7th, 2017

(no subject)

Погода достала до печенок. Только теплые кальсоны напялишь, как уже впору снимать капюшон и надевать резиновые сапоги. Бороду не успеешь отрастить - пора сбривать. Да и с машиной никак не угадаешь. Вроде тепло - с носа потекло. Съездишь на мойку, помоешь ее, а на следующее утро она как леденец "чупа-чупс". Не открывается ни с какой стороны. И вообще никак не реагирует на уговоры и пляски вокруг. Ждешь, пока сама оттает. Короче, сплошное расстройство и неврозы.
Вот и сегодня в ночь пообещали минус 21, а я пуховик постирал. Ну и машину помыл, соответственно. Из серии "я - енотик-полоскун, я стираю свой костюм". Енот хренов.
Пуховик после стирки как-то перекосило, как после инсульта. Видимо, порошок не понравился. Есть, конечно, надежда, что он высохнет и выровняется, но что-то мне подсказывает, что он теперь калека. При пальпации обнаруживаются желваки из пуха или чем он там набит. Короче, настал ему абзац.
Мне бы переживать по этому поводу, но я размышляю о гусарах. Вот, например, Давыдов и прочие Болконские. На всех картинках они в киверах и ментиках. И соответственно в балетных лосинах. Или рейтузах. В общем, в исподнем. А как же они зимой воевали? Всё хозяйство на виду и продувается. Это я еще по школьным лыжам помню. Нет на коне, может и тепло от хребта. А  если по нужде куда слезть? Или на дуэли стреляться? Тут уж не до прицеливания, когда у тебя трюмы мерзнут.
Понедельник записываю в неудачные.