February 13th, 2014

(no subject)

Я не радуюсь.
Мне уже не больно от того, от чего должно было быть.
Я обижаюсь, но как-то не натурально.
Меня мало волнует мнение окружающих.
Вернее, не волнует совсем.
И по большому счету плевать на всё.
Единственное, что меня держит - это слово, данное мной 13 лет назад.
И у меня ни разу не возникало мысли его нарушить...
Вру...конечно, возникало.
Но если я нарушу свое слово - это будет смерть последнего, что во мне осталось хорошего.
Это держит меня на плаву.
Как бревно в реке.
Но, Господи, к
ак же я устал ничего не чувствовать.

(no subject)

По натуре я - флегматик и меланхолик.
С примесью сангвиника и холерика....
В общем, перловка какая-то.
И в своем обычном состоянии я неподвижен и величествен.
"Мыслитель" Родена.
Но вот выбешивают иногда сущие мелочи, ерунда.
Терпеть не могу, когда кто-то пьет пакетированный чай.
Нет, не сам процесс, а когда вынимают утопленника из чашки, кладут его на ложку и начинают приматывать к ней ниткой.
Будто раненого к носилкам.
Типа, выжимают соки и гущу.
Или кладут этот мокрый пакетик в пепельницу, делая там разлив Нила.
- Вот какого хрена-то, а?
- А я, чтобы стол не запачкать...