October 22nd, 2012

О, спорт! Ты - жизнь!

Решил заняться спортом - достал из кладовки пыльную гирю, обтер тряпочкой. Посидел перед ней, как перед дальней дорогой к скульптурному телу и гроздьям барышень.
Ухватился за ручку (в это время Сталлоне где-то в Америке судорожно дернул лицом) и, крякнув, рванул снаряд перед собой.
В спине что-то тревожно хрумкнуло, а колени подогнулись. Хорошо, что паркет старый и его не жалко. Гиря грохнула так, что во всем подъезде зазвенел чешский хрусталь в стенках. Попугай сорвался с клетки, упал головой вниз и на всякий случай перестал дышать. Сосед выпрыгнул из комнаты в одних трусах, как индеец из засады. Посмотрел на скрюченного меня, на воронку в полу и боевой клич замер у него на устах.
Со стороны лестницы раздался приближающийся топот соседей и любопытствующих. Я забаррикадировал дверь и погасил свет в отсеках. Снаружи неслись в мой адрес брань, стоны и вопли желающих линчевать меня на местном уровне, не привлекая милицию и властные органы. Мы с соседом, как Чук и Гек отсиживались в темноте, чутко прислушиваясь.
Спустя полчаса, когда соседи прекратили приступ, откатили орудия и перешли к длительной осаде, я волоком отбуксировал гирю обратно в кладовку. Теперь лежу с завязанной шарфом поясницей и вспоминаю, куда я подевал прыгалки?