November 17th, 2009

(no subject)

Плачет небо на поминках,
И в ноябрьскую грязь,
Топчет утренние льдинки,
Белого тумана бязь.

Дождь-оркестр вновь фальшивит,
В медь своих усталых труб.
И в атлас венков зашиты,
Выдохи замерзших губ.

Словно мрамор на могиле,
Беспричинная тоска,
По тому, какими были,
По тому, как жизнь пуста.

Всё, что осень отписала,
В завещании своём,
Разорвалось по вокзалам,
Грязным ношеным бельём.

И листаем мы устало,
То, с чем нам осталось жить.
Так ненужно всё, так мало -
Не потратить, не пропить.