October 23rd, 2009

(no subject)

Может зависть мне ливер мой гложет,
Или съел я чего-то, быть может,
Только вот не пойму, хоть убейте,
Где же есть справедливость на свете?
На экране и в желтых газетах,
Все давно говорят лишь про это –
Мол, богатые балом тут правят,
Не боятся и денежки тратят.
Что у них на иголки уплыло,
Мне бы этого на год хватило,
Даже если запишете в быдло,
Мне от этого вовсе не стыдно.
И любой, в князи прыгнувший лапоть,
Норовит себе больше захапать,
Я бы может и сам на их месте,
Позабыл бы о долге и чести.
Только вот с торгашами тут ясно –
Там купил, тут продал и прекрасно.
Ну а как же служители чувства,
Что зовем по привычке искусством?
Ведь любой из клопов шоу-биза,
Засветив свой анфас в телевизор,
И питая большие надежды,
Шьет коллекцию модной одежды.
Из певцов, даже в чем-то хороших,
Кто-то лепит и кольца, и броши.
Да и запах нашли, как ни странно,
Парфюмеры у Димы Билана.
Хоть чертей, хоть самих Купидонов,
Намалюет художник Сафронов,
Если вам не понравится это,
Он откупится автопортретом.
Накипела в душе, накипела,
Пена от пролетарского гнева,
Сколько ж можно, родимые, сколько?!
Если только вопрос: «Это сколько?»