October 27th, 2007

(no subject)

На отражение в стекле,
Смотрю задумчиво и грустно.
Вопрос засел: "Куда же мне,
С такою рожей лезть в искусство?"

Поэт - на то он и поэт,
Чтоб быть голодным, бледным, хворым,
И чтоб былых терзаний след,
Застыл в глазах немым укором.

Волос свалявшихся копна,
Нервичность пальцев, резкость речи.
Всегда с самим собой война,
Сплошь расставанья, а не встречи.

А я? На что же я гожусь?
Румян и свеж, как бублик к чаю.
По пустякам не завожусь,
Депрессию не привечаю.

Живу в ладу с самим собой,
Давно простился с шевелюрой.
Питаюсь, словно на убой,
Массивен телом и фигурой.

Лицо - что профиль, что анфас,
Не помещаются на фото.
Скажу вам честно, без прикрас -
Точь-в-точь - сородич бегемота.

Конфликт извечен и не нов,
Меж содержанием и формой.
Когда же жировой покров,
Для всех поэтов станет нормой?