October 3rd, 2007

(no subject)

В голове остался только уголь,
Мыслями расписаны углы.
Жизнь того, кто был когда-то другом,
Высохла на кончике иглы.

Я его нашел, но слишком поздно,
На пустынных перекрестках вен.
Он был, как пустой осенний воздух,
Меж словами сломанный пробел.

Было всё обыденно и глупо,
Просто, как строка в одной из глав.
Мир, какой он сам себе придумал,
Проглотил его, не разжевав.