April 29th, 2007

(no subject)

Брожу, на полустёртые подмётки,
Наклеивая почки тополей.
Я их вставляю в душу, как заклёпки,
Чиню рассохшийся порядок дней.

Пройдёт еще всего какой-то месяц,
И полетит на землю белый пух.
Как мало в нашей жизни околесиц!
Как редко что-то происходит вдруг!

И я иду сквозь пустоту аллеи,
Опять плету узор на спицах слов.
Из почек скоро вырастут деревья,
А значит, я - над кронами стволов.